Tutti noi abbiamo pensato almeno una volta guardandoci intorno “certo abito qui, ma quell’altra era (o sarà) casa mia”. Non importa se siamo a 100 metri o a 100 chilometri da quella “casa”, qualcosa prima o poi si spezza ed è il momento di partire. Tuttavia, una volta arrivati qualcosa è scomparso: un odore, il colore di una porta, la voce di un parente affettuoso e allora il fuoco comincia a spegnersi piano piano.

Si rimane spezzati da entrambi i lati, quello da cui si è partiti e quello in cui si è arrivati. Resta soltanto la cenere, sensibile al vento, che rende impossibile sostare e allora ecco che si riparte, non ci si ferma mai, si ricambia casa e poi città e poi lavoro e poi ancora da capo. Come si fa a partire e come si fa a restare? Come fare a non sentirsi più stranieri nel posto in cui si arriva, ma neanche spaesati in quello in cui si ritorna? Questo lavoro racconta di chi è partito, fuggito, sradicato, ma anche di chi non si è mai mosso, non ha mai lanciato le gambe al di là del confine, chi è rimasto e ha amici lontani e forse ogni tanto guarda la propria città chiedendosi: “Ma sarà davvero questa casa mia? Quanto manca per tornare a casa?”.

Nel mezzo di queste domande due personaggi vengono incontro allo spettatore per invitarlo nel loro appartamento: uno studioso ossessionato dalle galline ed una donna fiaccata ed innervosita dai continui spostamenti a cui è stata costretta. Il racconto di una giornata iniziata anzitempo a causa di un incubo notturno li porterà davanti ad una domanda capitale: che cosa ne hanno fatto della loro stessa casa?

Sarà un esperimento insieme agli spettatori, se avete consigli, ali, piedi di porco, chiavistelli, rampe o propulsori, portateli. Ah, offriamo anche il caffè.